□ 王晗

　　老屋门后，靠着一把旧竹扫帚。柄磨得油亮，枝梢也秃了几簇。

　　它曾是最勤恳的物件。天未亮，便在院中沙沙作响，扫落叶、扫尘土、扫薄霜。没有机器的嗡鸣，只有一双手握着它，弯腰、推拉、回转，将杂乱归于整洁。那声音像一种晨祷，轻轻唤醒沉睡的院子。

　　如今，人们更爱按下一个按钮，让机器代劳。地面光洁如镜，却总觉得少了点什么。老屋的地从不追求一尘不染，砖缝有苔，门槛带泥，却干净得踏实。因为那干净是人亲手拂拭出来的，带着体温。

　　一次，吸尘器坏了，我重拾扫帚。扫着扫着，心竟静了下来。看灰尘聚拢，看泥土归堆，看刚扫过的地面泛出温润的光。忽然明白：扫地不只是清洁，更是一种修心。一扫一拂，也在清理内心的杂念。

　　禅宗有言：“日日是好日，扫地即是修行。”如今略有所悟。真正的秩序，不在外物无尘，而在内心清明。而这份清明，往往就藏在重复、琐碎的日常劳作里。

　　那把旧扫帚代表的，是一种朴素的生活哲学：不依赖捷径，不逃避琐碎，愿意为一方天地付出真实的力气。它不高效，却可靠。

　　在这个崇尚“一键解决”的时代，或许我们更需要一把旧扫帚，在快进的生活里，保留一点“慢扫”的定力。扫帚会旧，地会再脏，但只要肯弯下腰，耐心地扫，总能扫出一片清朗，也能扫出一颗安宁的心。