总有一些味道，如同坐标，精准地指向家的方向。对我而言，母亲的莲藕排骨汤便是这样的存在。

　　小时候，生活在乡村的我，每到秋冬交替时节，池塘里莲藕丰收。母亲总会提着竹篮，挽起裤腿，走进池塘。她弯腰在淤泥里摸索，不一会儿，一根根白胖的莲藕便被她拔了出来。

　　回到家，她开始准备这道汤。排骨要洗净、焯水，去血沫；莲藕要去皮、切块，泡在清水中防止变黑。母亲做事总是细致有序，像是在完成一场庄重的仪式。随后，她把排骨和莲藕一同放进砂锅，加水没过食材，用小火慢炖。

　　炖汤的时间里，香气一点点弥漫开来，先是轻盈淡雅，继而浓郁温暖，整个屋子都被包裹在那熟悉的气息里。我总爱搬个小板凳坐在厨房门口，听砂锅里“咕嘟咕嘟”的声音，等母亲揭开锅盖。那一刻，热气氤氲，香味扑鼻，汤呈乳白色，排骨软烂脱骨，莲藕粉糯香甜，吸满肉香又保留清甜。母亲给我盛上一碗，看着我吃得津津有味，她的笑容比汤更暖。

　　后来我离开家乡，到了城市。生活节奏快，外卖和快餐取代了家常味道。偶尔在餐馆喝到莲藕排骨汤，却总觉得少了点什么——要么寡淡无味，要么油腻失衡，再也尝不出那份温润纯净的香气。每当这时，我便格外想念母亲的汤，想念那间小厨房和袅袅炊烟。

　　如今，母亲的头发已渐渐花白。每到秋冬，她仍会炖上一锅莲藕排骨汤。那锅汤，早已不只是味蕾的记忆，更是母亲的爱与家的方向。无论我走多远，那一碗汤的香气，始终牵动着我的乡愁。

　　魏益君